Когда тебе плохо, где ты чувствуешь боль? Что такое рана? Рана - это лишь поверхностная боль, из которой просачивается красная, медного привкуса, чуть солоноватая кровь. Со временем рана затянется и боль пройдет, а с помощью целителя рану можно еще быстрее увеличить скорость заживления больного места. Но что такое душевная боль? Как залечить такую рану? Как сделать так, что бы твоей душе не было так больно, что хотелось кричать, но ты лишь издаешь пронзительную тишину которую слышишь только ты сам. Эти крики до боли пульсируют в твоей голове и кажется что скоро из ушей пойдет кровь, та самая, что вытекает из ран и царапин. Но боль в груди продолжает лишь расти, хочется сжаться в клубок и просто забыться, забыть эти ужасные страдания, что ты переживешь каждый день, когда ты один. Но ты один постоянно. Нет никого, кто мог бы залечить рану, рану что причиняет боль твоему сердцу. Ведь только любовь, может спасти эту боль, быть лекарством для этой раны. Но никого нет. Ты один. Косые взгляды, неуважение, ты ничтожество. Ты просто падаль которую надо бы вычистить с этой земли и закопать под землёй. Ты для других лишь что-то плохое, лишь инструмент, который можно отдать на произвол судьбы, пустить на войну, а там пусть будет как будет. И даже если ты выживешь, станешь сильнее, никто не посмотрит на тебя, не порадуется за тебя, останутся все те косые взгляды, ненавистные, желающие избавиться от тебя. А ты продолжаешь изображать улыбку на морде и танцевать под их дудку, постоянно возвращаясь к одной и той же проблеме. Ты одинок и ты никому не нужен. Нет того лекарства что может излечить эту боль. За что тебе досталась такая учесть, терпеть её? Почему именно ты, почему не другие? Что ты сделал такого, кто поставил тебя на такой путь, путь который покрыт лишь болью и нет месту состраданию. Ты лишь для других кусок мяса, который в последствии должен умереть и чем быстрее ты это сделаешь, тем быстрее они забудут о тебе. Точно так же, как забывают об обычном прошедшем дождике или съеденной ранее дичи. Пустота и тишина - твои друзья, а ненависть в глазах лишь доказывает что ты никто, что ты лишь пустота. У тебя не должно быть не эмоций ни чувств.
И с каждым днем ты растешь и эта ненависть становится больше. Тебя избегают, тебя не понимают и даже если пытаются - после убегают. Ты продолжаешь оставаться один, как та одинокая ива, которая уже знает что такое одиночество и боль в сердце. У нее как и у тебя нет того, кто может залечить эту рану, показать радость и любовь, быть пластырем на сердце.
Ведь ты один.
Один навсегда в этом мире. Он такой жестокий и безнаказанный, в нём можно все, но ты ничего не можешь сделать, ведь ты птица в клетке, ты их оружие, но ты им противен. Словно само твое рождение было ошибкой. Ты должен умереть, но судьба продолжает над тобой шутить и издеваться как и они. Однако, они любят шутки. Смешно правда?
Смешно настолько, что смех эхом начинает отдаваться в груди и выливаться наружу. Ты становишься не вменяемым, ты просто идеален для убийства. Уже нет сострадания, ты забываешь что существует любовь и что это такое для тебя, не для других. Ты лишь знаешь как можно изощренней убить и не быть пойманным. За тобой скоро начнется охота и когда ты это понимаешь, ты смеёшься во весь голос, да так, что уши закладывает. Ты продолжаешь смеяться и смотреть на них. Теперь они тебя боятся. Наконец ты смог изменить их выражение морды на другое. Но боль все равно осталась, она продолжала пульсировать в голове.
Но нет, боль происходит не там. Она где-то ниже. Но где? "Это вообще чье тело?" В своем подсознании ты видишь самого себя. Но не понимаешь кто это, не можешь узнать самого себя. Ты вообще никого не помнишь, лишь только чувствуешь эту адскую боль. И через какое-то время ты понимаешь что это болит твоё тело. Оно все же может болеть. В очередной раз ты не умер. Ты остался на этой жалкой планете, где ты лишь кусок мяса, то что можно пусть на войну и забыть о нём, оставлять на убой, словно тот же скот двуногих. Ты кривишься от жуткой боли что распространялась по телу и через какое-то время понимаешь, начинаешь узнавать самого себя в своём подсознании. Ты словно видишь себя со стороны, таким, как видят тебя другие, но продолжаешь тупо смотреть на свою шерстку и своё очертание. Зачем он вообще существует? Зачем ему дали жизнь? для чего?
По стенкам пещеры отдался гулкий кашель и из черной пасти вылетели несколько капель крови на подстилку, что находилась под самим котом. Боль еще сильнее продолжала пульсировать по всему телу. Ты даже не понимаешь где болит. Болит везде. Это ты чувствовал точно. Опять эти взгляды. И правда, на тебя уставились коты что находились в палатке, они продолжали буравить тебя взглядом, одновременно изгоняя и ненавидя, не понимая что ты вообще тут забыл. Но ты не виноват, ведь ты думал что ты умер. Но судьба продолжает смеяться над тобой, загоняя все дальше в неизбежность бытия и боли. Там где есть одиночество, а оно такое жестокое. Вдыхая воздух через нос, чуть сопя, ты понимаешь что каждый вдох дается с трудом, а легкие кажется скоро разорвутся от такого давления. Ты продолжаешь тяжело дышать, кровь струйкой стекла вниз на подстилку. А они даже не хотят тебе помочь, ведь ты для них ни кто. Теперь в тебе просыпается злость и ненависть, отвращение к этому. Понимая какая же эта жизнь ничтожна и все больше ненавидя эти глаза, их взгляд. Пытаясь подняться, тело продолжает ощущать лишь боль, такую невыносимую, словно это душевная боль. Но даже если она и сильная, ты понимаешь что пройдет время и она пройдет, а душевная так и останется и возможно еще сильнее станет больно. Черное тело продолжает не слушаться и ты лишь недовольно корчишься, разворачивая свою подстилку в разные клочья, продолжая собирать на себе все эти противные взгляды, готовые убить тебя чуть ли не сейчас. Так и хочется крикнуть что нибудь им, что нибудь такое, но что бы только эти взгляды пропали, изменились.
Продолжая шипеть и стискивать до боли зубы, ты смог подняться и сесть. Выглядело это так, словно ты был куклой, куклой которая была поломана и тобой управляли нитками. Но этот кукольный актер был таким неумелым и его попытки уходили бесследно. Забывались в небытие и было лишь смешно и неуклюже. Хвост не слушался вовсе, а задние лапы немели от дикой боли. Хоть сесть ты и смог, дальше идти не сможешь. Ты жив, но ты калека. Разговор который ты слышал, теперь ты понимаешь все. Ты им больше не нужен, оружие стало испорченным и ты потерял тот бывалый блеск. Они хотят от тебя избавиться. И понимая это все больше, ты лишь сильнее расплываешься в улыбке и хочется смеяться, но не можешь. Лишь гулкий выдох из легких и привкус собственной крови, которой ты недавно заплевал всю свою подстилку.
С каждой секундой ты понимаешь,что тебе тут не место, тебе надо уходить.
Подальше.
Туда, где тебя никто не найдет.
И ты знаешь куда.
Но ты не можешь и только с попыткой подняться на лапы, с грохотом падаешь на подстилку и получаешь еще больше боли и вновь ты кривишься от нескончаемого потока боли в твоём организме. И вновь небытие.
